Tão doce. Tão inocente. Tão fácil.

Quem poderia imaginar? Foi tão rápido e certeiro.

Nada do esperado para um primeiro domínio.

Ela, ofegante. Tinha sede de um seio vazio

Onde pudesse depositar todo seu carinho.

Mas o que esperar de um coração valente?

As cicatrizes não deixam apenas marcas, mas também a insensibilidade.

Suas lágrimas ainda eram tão doces, seus anseios ainda eram tão sutis.

Berço para hostilidade de um peito rasgado pelas dores.

Mas o que mais resta a ela a não ser esperar?

Seu livro, que não tem tantas páginas, escreve começos, não finais.

Suas vontades parecem não ter controle, seus caminhos ainda não foram traçados.

Se o homem faz da mulher a visão do pecado, ela era, então, o pecado da luxúria.

Obtê-la, usa-la, satisfazer-se. Eis o que ocorria.

O guerreiro tem medo do que encontra no caminho do campo de batalha.

Mas o que achara não era de perigo, não era defeso, era tão puro quanto imaginara ser.

Eis que a dor de seu peito já tão doentio, não deixou que ele enxergasse 

A inocência que ali encontrara. Prestes a mata-la, prestes da captura-la. 

Sua armadilha não era tão eficaz, mas sua presa era indefesa. 

Eis que se encontra em cativeiro. Esperando ver na luz da janela, a sombra do bravo guerreiro

Que ainda não sabe o que fazer com a criatura capturada.